APOTEOSIS KARPETERA

     Si mal no recuerdo el año pasado en GH 16, visto el perfil tan determinado de algunos de sus concursantes, titulé una de las entradas del blog como “apoteosis viceversa”.  Aunque al final resultó una edición bastante decente es de agradecer que este año no prime al menos ese tipo de concursante que se podría trasvasar perfectamente, y sin que se note el cambio, para ejercer tronista, o cómo diablos se llame, en el programa de MYHYV por poner un ejemplo.

   Sorprendentemente este año no domina lo viceverso, vale, sin embargo para mi disgusto hay una obsesión de los habitantes de Guadalix, sobre todo de ellas (los chicos también pero lo disimulan mejor) por encontrar el amor a toda costa y por la vía rápida, y en todo caso si éste no se produce de ninguna forma simplemente simularlo, o imaginárselo, para obtener los réditos que se presuponen a quién se adhiere a dibujar corazoncitos rojos atravesados por flechas de Cupido con los nombres de los enamorados en las “karpetas” de los talifanes, o más bien talifanas, del asunto. Una salvaguarda, o eso creen, para llegar lo más lejos posible en el concurso y si se dan las circunstancias apropiadas de celos, despecho, desamor - y si es con mucho sufrimiento de cara a la galería todavía mejor - intentar acertar con la tecla precisa que conmueva a la audiencia karpetera mayoritaria y explotar esa vía para que los lleve en volandas hasta la final, y si es posible ganar el maletín.

    A la hora de la verdad el problema, creo, no está tanto en que ellos se abandonen o busquen desesperadamente montarse la película del “hamor verdadero”. Eso va de fábrica con el concurso y ya estamos nosotros para juzgar, premiando o censurando, lo que creemos que hay de cierto con las emociones que nos transmiten y los sentimientos que nos venden. La cuestión y la polémica está en realidad en la “línea editorial” y el guión de la dirección del programa que supedita un concurso tan genuino como GH a generar, promover y alentar con sus intervenciones interesadas y manifiestas – los renglones torcidos de los que hablaba en la antepenúltima entrada - la aparición y engorde de cualquier “karpeta” por muy poco creíble que parezca.  Los concursantes lo saben, y la buscan con afán para conseguir la complacencia de un determinado tipo de espectadores como dije y de paso la aprobación de la dirección del programa. Algo fundamental si se quiere seguir en la carrera de Guadalix con unas mínimas garantías de éxito.

    Y en esas estamos, en medio de una apoteosis karpetera que podría acabar en una orgía desaforada emocional, y de la otra, la carnal de siempre que es más vistosa y con morbo para el público, como en la escena aquella de la novela “El perfume” de Patrick Süskind en que el asesino protagonista, Jean Baptiste Grenouille, consigue gracias a los efluvios irresistibles de sus mágicos perfumes que los habitantes de Grasse acaben fundidos en una orgía multitudinaria en medio de la plaza del pueblo. No niego que en algunos casos exista un fondo de autenticidad respecto a sus sentimientos pero no puedo evitar que la mayoría de las veces me suenen a algo artificial y un fraude sin más teniendo en cuenta lo resabiados que entran en el concurso después de tantos años. Sobre todo cuando lo que se transmite es una colección de poses y actuaciones tan de cara a la galería como me ocurre con la historieta de Pol y Adara.

   Para más abundamiento el plató del Límite 48 horas, y del debate del domingo pasado, se suma en masa en una sospechosa unanimidad a favor de la azafata. Nada, que esta chica mea colonia por donde pasa y tenemos que tragar el guión establecido en el programa a pesar de su simpleza de argumentos cuando discute, de su incapacidad para mantener una conversación con un mínimo de interés y no nos queda más remedio que escuchar repetidamente en sus múltiples discusiones, la mayoría sobreactuadas según mi opinión, toda su colección de latiguillos faltos de la más mínima imaginación como el uso y abuso del calificativo de “pesada” cuando ya no tiene por donde salir.  Y obviando los demás aspectos de su convivencia, algunos bastante cuestionables, toda su vida se juzgue en función de la carpeta con el genéticamente perfecto como si tratase de una pobre y maltratada chica directa y sincera en contraposición a una colección de compañeras que nos las quieren pintar con trazo grueso y generalista como un hatajo de arpías envidiosas y malignas intentando hacerle la vida imposible. Y lo más alucinante es que una idea tan simplista cuela y cala en la audiencia.

    Así una y otra vez todos los programas (debates, límites 48 horas y galas) del concurso dedican la mayor parte del tiempo y espacio a tratar de la sucesión interminable de karpetas que se están produciendo en la casa como hongos de otoño. Visto el percal y volviendo de nuevo a la novela de “El perfume” uno imagina malévolamente por un momento que todo se les vaya de las manos y la casa se convierta en una orgía colectiva de todos con todos en un “totum revolutum”: Adara montándoselo con Pol mientras Meri hace cosquillas al genéticamente perfecto y se lo monta a su vez con Alain que por arte de magia perdió la sosería y posee a la pantera rubia con la precisión mecánica y fría de quien hace una tabla de flexiones en el gimnasio. Mientras tanto la naranjita consigue echar dos casquetes seguidos con Rodrigo que satisfecho con su debilidad choni se mira de reojo con Adara acompasando con ella los jadeos. Miguel aprovecha mientras tanto la ocasión para acariciar también con disimulo a Pol que no se entera por estar en plena faena con el émbolo desatado, al tiempo que Clara le saca el peluquín a su amigo en pleno clímax con Fernando que observa extasiado el culo en pompa de Rebeca con sus ojos azules saliéndose de las órbitas, justo cuando la madrileña se come un plátano con picardía mientras mira a Alain y aplica con la mano libre un masaje sugerente a una Noelia que perdida entre orgasmos cerebrales se fija en el culillo redondo de Rodrigo que tanto le gusta mientras sueña que le entrega su preciado tesoro. Y entre todos, poderosa, enfundada en su traje de cuero negro y con sus zapatos de tacón aguja, se pasea Bárbara como ama del cotarro ordenando el cuadro con su fusta en ristre.

    En fin, una pesadilla de una noche de otoño, pero si alguien albergaba todavía alguna duda sobre qué va el asunto este año, la dirección se saca de la manga el cuento del concursante número 17 y nos meten en la otra casa durante 48 horas a Bea y a Rodri para alimentar ese holocausto karpetero insaciable que deja en un segundo plano todo lo demás. Con dos cojones y un palito, como diría Jorge Berrocal.  Por si acaso no se había enterado el madrileño de cuál es su papel en este sainete ya sabe que le toca ponerse a la faena y hacer feliz a la naranjita para que no se vaya con mal sabor de boca del concurso. El guión ya está escrito y no está permitido saltarse la línea que le toca. De alguna manera vienen a decirle que se deje de remilgos, que en fondo la choni-pija por mucho que se diga es mucha mujer para él y la línea editorial no se discute. Y si no está por la labor, ya sabe, puerta y a otra cosa mariposa.

   Desgraciadamente ya imagino a mi Montse, pobre, observando alucinada desde fuera a partir del jueves todo el espectáculo, sobre todo cuando a ella la habían tratado de pervertida, viciosilla y obsesa sexual. Seguro que se le quedará una cara entre la estupefacción, el desagrado y la sonrisa irónica. La misma que se le quedó anoche cuando tuvo que escuchar los patéticos "no argumentos" de Adara en sus contralegatos contra ella.

Forastero marulo.