EL ESTILO ES EL HOMBRE

    Podría titular perfectamente la entrada con un rimbombante “El ganador de su puta vida”, y más después de que ayer Adara se despidiese de Miguel utilizando esa misma frase con evidente mala leche y un despreció infinito hacia el modelo después del intercambio agrio y duro de reproches en que se enzarzaron los dos durante esa especie de ajuste de cuentas, otra terapia más, y ya van varias, que se inventó el programa con la idea de subir a los ex concursantes a la casa para que se encontrasen en el confesionario con los cuatro supervivientes del concurso y enfrentarlos entre ellos sucesivamente después de ver juntos los vídeos con las disputas más polémicas que habían protagonizado durante la convivencia.  Al final decidí que no, que la mejor forma de homenajear a un concursante como el modelo, uno de los protagonistas para lo bueno y para malo de esta edición, era apelar a aquello que consideraba más definitorio del personaje inventado y ególatra que había usurpado a la persona real que se escondía debajo de toneladas de artificio y complementos intentando vender una imagen sublimada y sujeta a la dictadura de unos cánones estéticos determinados con la suposición de que así se le abrirían las puertas del universo rutilante y sofisticado de la fama. En definitiva, el camino del éxito y la felicidad negando y sepultando a ese otro Miguel más prosaico y verdadero. Y la palabra clave para titular todo esto es el estilo.

    Desde el momento en que nos enseñaron su vídeo de presentación, haciendo una defensa a ultranza del poder de la imagen personal, hasta el punto de que era capaz de falsear todo su aspecto y vivir instalado en un mundo paralelo para ofrecer una visión adulterada de sí mismo a los demás, con el objetivo de convertirse en un producto apetecible que justificase los sacrificios necesarios para mantener la gran impostura de una vida ficticia y frívola, me acordé de un famoso dicho francés: "Le style, c'est l'homme ". El estilo es el hombre, vamos, lo que define su esencia, aquello primordial que los demás perciben de alguien por encima de cualquier otra cosa y que constituye la primera puerta de entrada a su ser. El estilo, esa manera característica de ser y actuar que hace única y genuina a una persona, y que a veces se asocia indefectiblemente a la imagen externa. Dos conceptos estrechamente relacionados pero que no deben confundirse, porque una cosa es pretender dar una imagen determinada (lo que le pasaba a Álvaro con sus ropas llamativas y sus pintas estrambóticas) y otra tener ese estilo propio e inconfundible que te distingue de los demás.  

 

    No voy a engañarme, en algunos comentarios de entradas anteriores expliqué bien claro que me gustan las personas naturales y directas, algo totalmente compatible con tener un aspecto cuidado y agradable, sólo faltaría, y sin renunciar a los rasgos característicos de nuestra personalidad. Por eso comulgo mal con los afeites y maquillajes exagerados buscando el disimulo de la realidad, algo que trasciende lo meramente físico. Una cosa es resaltar la belleza y la generosidad de algunos elementos y partes de nuestro cuerpo, disimulando y atenuando de paso los defectos, y otra que intenten darnos gato por liebre aunque luego descubramos que detrás del juego de quién intenta engañarnos se muestren otras facetas que nos ganen y entendamos que una cierta dosis de engaño tenga su encanto y pueda entenderse a veces, e incluso justificarse, cuando rascamos más allá de la apariencias y nos encontramos con un fondo de autenticidad.  Lo cierto es que siempre asocié el excesivo interés por el ornamento y lo cosmético, a lo mejor injustamente, con la frivolidad y la falta de franqueza. 

    Sin embargo, por alguna extraña razón siempre sentí cierta simpatía hacia Miguel, y eso a pesar de que me repatea todo esa parafernalia de retuneo constante en el que vive y detrás del que esconde todos sus complejos, sus inseguridades y sus frustraciones.  Una ceremonia de la confusión plagada de seducción verbal e histrionismo a partes iguales para cautivar en la telaraña intricada de sus emociones a nuevos adeptos para la causa jugando a retorcer lo que haga falta, sobre todo a sí mismo. Un estado de cosas que sí forman parte de su estilo de encantador de serpientes y que de algún modo seguirán igual aunque se haya liberado aparentemente del yugo opresor de su imagen y sea verdad que ya se quiere por fin a sí mismo.

 

   Es curioso constatar que tanto él como Rodrigo, acabamos de saberlo en toda su dimensión, son herederos en su estilo actual, tan diferente cada uno, de una niñez complicada y difícil por las heridas que la vida inflige a veces a la personas en el territorio emocional de la infancia; el espacio más vulnerable, rico y maravilloso que nos marca a todos sin remedio para configurar los adultos en que nos convertimos. Del madrileño ya hablaremos, desde la caída a los infiernos que supone con frecuencia en la niñez la separación de unos padres y sus consecuencias hasta llegar el hombre templado que se mete en una aventura tan complicada como este concurso con la única pista del camino dibujada en sus tatuajes fuera de lugar o entregado en brazos de alguien tan vital y aparentemente tan distante de su mundo como la naranjita.  Miguel, al contrario, siguió derroteros diferentes a su amigo y decidió fantasear construyendo con precisión de orfebre esos múltiples migueles que utiliza para adaptarse al mundo y a sus miedos con la seguridad tramposa de la ocultación y el disfraz.  Desde el principio nos mostró su juego de espejos repletos de mentiras a través de un concurso cuyo epicentro fue siempre él mismo, una carga muy pesada que llevaba arrastrando desde hacía  tantos años, como ese ciempiés amarillo que le había regalado su padre antes del accidente que truncó de un tajo fatal y cruel la alegría en su casa hasta apagar para siempre el brillo de la ilusión que las luces de la Navidad reflejan en los ojos asombrados de un niño.

    Ya lo habíamos comentado, Miguel tenía escasas opciones de ganar, de hecho no tenía ninguna y ya se ha visto que se va justo a las puertas de la final, de cuarto, ese puesto tan denostado que nadie quiere y que dicen es el peor. Pero no nos engañemos, se trata de un puesto que para sí quisieran muchos de los expulsados hace semanas o meses, aunque se quedasen con la miel en los labios ante la posibilidad de tocar la gloria representada en ese maletín lleno de pasta y en la puñetera fama, a veces tan traidora, que supone hacerse con la victoria.  De todos modos quedar de cuarto, como sabemos,  tiene su parte positiva y una ventaja sobre los otros dos finalistas que serán meros comparsas del ganador o ganadora de la edición, porque conlleva la oportunidad que ellos seguramente no tendrán de una entrevista para él sólo en condiciones.

    Vale, que esa ventaja de salir en un puesto tan poco apetecible sería lo normal en cualquier otra edición, pero este año los despropósitos se suceden en cadena y el pobriño de Miguel no pudo disfrutarla como debería, en parte por culpa de Adara y Pol pero sobre todo por la trapallada (en gallego cosa mal hecha, sin arte ni cuidado) de entrevista, como él mismo tildó con toda la razón, que le montaron sin pies ni cabeza con ése que presenta totalmente desacertado una vez más, visiblemente nervioso, irritado, e incapaz de controlar el gallinero alborotado que se le armó en el plató. Es lo que tiene alimentar el monstruo del espectáculo, que al final el programa recoge lo que siembra. Otra cosa es que todo lo que ocurrió ayer en el fondo es lo que deseaba la cadena, o la productora (me da igual de quién es la responsabilidad), que es continuar con pulso firme la deriva “salvamizadora” cada vez más evidente del concurso hasta transformarlo del todo, aunque luego se lamenten hipócritamente con la boca pequeña. Todos sabíamos que el ajuste de cuentas que prepararon traería estas consecuencias. De aquellos polvos estos lodos.

    Volver a comentar e insistir en el bochorno que supuso la entrevista, por llamarlo de alguna manera, que ése que presenta perpetró con Miguel no tiene ya mucho sentido. Si acaso resaltar que el modelo insistió en el papel melodramático que ha imprimido a todo su concurso consciente de su protagonismo, algo  que se notó con claridad cuando se le veía asistir con embeleso y un rictus de satisfacción a las famosas imágenes de su momento culmen, esa cuidada escenografía que nos regaló cuando quemó su peluquín por medio de un conxuro purificador de todos sus monstruos mientras anunciaba su liberación a gritos al mundo y besaba después su imagen en los espejos dando la bienvenida a un nuevo Miguel renacido entre las cenizas de sus miserias.  Unas escenas que para muchos de nosotros fluctuaban entre el patetismo y la comicidad a pesar de la transcendencia que él quiso darle al momento.  Ése que presenta sin saber muy bien a qué jugaba, superado por las circunstancias, intentó darle una de cal y otra de arena, alabando de principio su protagonismo en la edición para calzarle a continuación que había sido un tramposo emocional.

  El caso es que ayer no me esperaba demasiado de la gala, pero entre los gritos y la enésima repetición de las broncas que se sucedieron tanto arriba en Guadalix, en el confesionario, como abajo en el plató, saqué alguna conclusión que me viene de perlas para lo mío y abundando en la idea de lo que he ido comentando en el blog a lo largo de estos meses. Creo sinceramente que Miguel, lo mismo que Bea y después Rodrigo les ganaron la partida a Adara y a Pol en sus respectivos careos con ellos. No voy a entrar en la polémica de si los vídeos que les pusieron favorecieron más a unos que a otros, lo que sí quiero constatar una vez más, en la línea de lo que dije en la entrada anterior, es que el genéticamente perfecto y  la madrileña van perdiendo puntos cada semana que pasa y quedan desarmados con una facilidad pasmosa en todos sus argumentos cada vez que entran en su bucle interminable y cansino. Adara, fuera de la casa, se está transformando en una caricatura triste de sí misma, con los peores defectos que mostró dentro del concurso y su gesto se va ensombreciendo hasta la amargura a medida que se acerca la final y es más consciente que ella no estará presente.  Pol, desgraciadamente, sigue empequeñeciendo a su lado, y ha perdido algunas de las pocas virtudes que tenía como concursante según mi punto de vista, como eran la espontaneidad y su espíritu abierto y de camaradería. 

   Por fin, tres meses y una semana después, nos encontramos a siete días tan sólo de la resolución definitiva de la edición número diecisiete de nuestro programa favorito, con tres concursantes inesperados en la final, salvo tal vez la naranjita. Bea, Rodrigo y Meri sonríen satisfechos e ilusionados con su destino soñado, pero completamente ajenos a la encrucijada que vivimos muchos seguidores veteranos del programa pendientes del proceso de transformación que se adivina en el futuro Gran Hermano después de un concurso tan guionizado como el de este año y más polémico que nunca. No sé quién ganará el maletín el jueves que viene pero como siempre, aunque tenga poco que decir, procuraré hablar de los tres hasta que se apaguen las últimas luces de la casa en Guadalix, porque a pesar de todo, nos gusten o no, ellos siguen siendo los verdaderos protagonistas.

Forastero marulo